os textos são corpos efémeros onde residem ideias que reencarnam continuamente

 I

As pessoas escrevem quando querem gritar

Ou quando lhes gritam silenciosamente ao ouvido

“Eu sou aquilo sobre o que irás escrever

Serei o disco repetido que ouves constantemente

Viverei na tua cabeça

Quer me alimentes, quer me ignores

Alojar-me-ei, assim, até que me escrevas

Até que me libertes, me empurres contra o papel

Num parto contínuo sem choro nem gritos.”

II

Assim nascem os textos, pelas nossas mãos. Damos-lhes o nosso ser, o nosso sangue, a nossa língua, a nossa saliva. Logo que nascem, nos abandonam, regressando ao mundo de onde vieram. Quem pode pará-los depois de nascidos?

A nós só nos resta o acto de contemplar. Vemo-los crescer de maneiras desviadas de nós, atingir a sua plenitude, e perguntamo-nos “̶  Fui mesmo eu que te escrevi? Onde estavas antes de te ter escrito que nunca te encontrei na minha cabeça? Como é possível que tenhas saído da minha mão?”

III

Autores, desapegai-vos da vossa obra

Generosamente, despojados de tudo,

Deixai que ela floresça ao

Olhar de quem a pegue,

Que fecunde, que se funda,

Que se metamorfoseie.

Compreendei, finalmente, que nada vos pertence,

Tudo é empréstimo,

Foi-vos sussurrado ao ouvido pelo mundo em que viveis 

E a ele retornará.

Reformai-vos da posição de pais, 

O texto não precisa de encarregado de educação,

Apreciai a condição de avós.

Contemplai com humildade o fruto do vosso fruto 

Sendo gerado por outras mãos,

Outro ser, outra saliva