Já tinha o que era preciso para escrever um livro. Procurei durante o sempre em que existi, a ideia, sem ter a ideia de que caminhava com ela, lado a lado. Para chegar ao que sempre em mim sabia. Sabia que era feita dela, que era por ela que me movia, movia-me com ela, dela. Já a eras antes de te ter, mas houve o dia em que ela teve a tua pele.
Tenho tudo para escrever um livro, faltam-me ás páginas feitas das árvores dos nossos sonhos, faltam-me as palavras de que és feito e que ninguém inventou.O meu romance é feito de todas as páginas em branco. Não irei termina-lo, continuarei a escreve-lo no sítio onde as páginas são numeradas de números que estão depois do infinito.
Não nos amamos para sermos entendidos, nem tão pouco para sermos palavras.
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