DISCURSO MUDO

Um bater brusco de porta anunciara o acontecimento. As palavras repercutiam-se na minha cabeça, desorientando-me os pensamentos.

Convocaram-se as partes, apresentaram-se os factos e as descrições do acontecimento. Já passava das nove e meia.

Dirigi-me ao carro. Seguia o ruído de um motor acelerado, quando um corpo mudo e submisso embateu no meu pára-brisas.

Envelhecido nos cascos, o caso, dava luz aos espíritos e fazia acordar a voz paradoxal da ciência dos homens.

Coloquei o pé na ferida e travei com violência. Com os olhos no espelho retrovisor revisitei avenidas, ruas, bairros que hoje envergam as vestes do meu outro ser. Atravessei tufões, mares, e numa braçada regressei.  

Entorpecido por um Deus oculto ou malévolo, o homem, sentado no banco, respirava paulatinamente a sua culpa.

Analisadas as provas, lidos os autos, a sala, inundada por um estranho silêncio, projectava um corpo no eu da minha existência.    Um ecrã de vidro jorrava o sangue nas minhas pupilas e não. Não era uma dicotomia.

O outro, vestido de negro da cabeça aos pés, enfatizava.

Os ânimos exaltavam os discursos e o calor proveniente dos corpos sublinhava o cheiro asfixiante da sala.

De novo em marcha, seguia a minha voz. A voz, afinal já não era minha. A voz do ócio ou a voz ladina, vestida de negro.

De alguém que escreveu “… a bruta fereza do nosso sangue animal… espera por nós… emboscado nas encruzilhadas… escarnece de nós e destrói-nos…

Ou a voz do homem.

… em determinadas e raras circunstâncias conduz-nos… depois da destruição… até uma paz incompreensível.”

Ou a voz do discurso, de um corpo que era o dela.